Como apurabamos el tiempo tapando todo. Las madrugadas del 3 ó 4 fueron médiums de nuestras intenciones de trama gastada. Encerrándo(nos) en palabras. Hubo eso durante días. Nuestro moledor no fue el espacio sino la espera. Espera con la que jugué. Jugaste. Ese estado de contraataque tan...Esas manchas de laca berreta,todavía.
El soporte siempre fue un espejismo de mi imaginación carcelera,duro. Siempre fuiste una especie de simulacro repetitivo impresos en varios tomos correlativos a cada persona. Basura,eso de deseos y roses,algo así como creerle a un mecanismo vivificador de ilusiones.
La verdad se calzó un par de zapatos,y corre,bastante. Los talones pelados de certezas necesarias y ese amor. De Amor,un sufrimiento asqueroso y raro contamiado de fatalismo estropeado y precoz,cosa de la edad. Ni siquiera sabés. Me ahogo,agoto en una ficción adolescente. No quiero,puedo ver. Te ví,te veo acá. Lastimoso,fantasmal,solo. Tanto nos gustaba apostar a ocultarlo con ese miedo mutuo y fuerte de darnos algo. Ahora me persiguís y empezaron a caer gotas.